Prosa unserer Mitglieder

[Dia_Logos]

Hier können unsere Mitglieder eigene Essays, Kolumnen, Kurzgeschichten posten!

[Quk]

1975


Zwanzig Mark befiehlt mir der Aufkleber auf der Schallplattenhülle. Diese herzlose Zahl weist mich ab wie ein Türsteher vor dem Konzert; es wird Monate dauern, bis ich so viel Taschengeld in meiner Dose haben werde. Ich stelle die Platte wieder hinauf ins Regal. Täglich auf dem Heimweg entlang der Fußgängerzone spaziere ich durch die Kaufhalle, in deren Mitte die Plattenabteilung zum Verweilen lockruft. In der endlosen Hallen-Ödnis ist sie der einzige wichtige Hort, eine Fantasie-Oase umzingelt von Alltagslangweiligkeiten. Wann immer ich da bin, ziehe ich mir dieses eine Album aus dem Angebot; meine hungrigen Augen grasen dann die gesamte Verpackungsoberfläche ab. Mein Hirnstall speichert inzwischen jedes Wort und jeden Bildausschnitt. Von den heiligen Rillen innen drin erfuhr ich bisher nur wenig, aber diese Wenigkeit lässt mich seither wunschversessen zurück: Bei meinem gestrigen Oasenbesuch begab ich mich mit dem guten Vinyl hinüber zur Verkäuferin; sie agiert stets im Oasenzentrum, etwas erhöht auf einem Podest, umrahmt von hohen Theken -- wie in einer Raumschiffkommandozentrale. An diesen Tresen kann man sich Kopfhörer aufsetzen und eine auserwählte Platte freundlich bittend der Kapitänin überreichen, auf dass sie das gute Stück auflege -- allerfreundlichst bittend, wenn man nie seinen Geldbeutel auffaltet --. Nun denn, gestern drückte ich also die Kopfhörerpolster an meine Ohren. Das Kaufhaus verstummte. Aus der Schallkonserve kommend schwoll langsam ein seltsames Windrauschen. Als es die größte Lautstärke erreichte, preschten Stakkatos mit voller Wucht durch den Schädelknochen und massierten meine Trommelfelle wie ich es noch nie erlebte; die Musik war so rasant und kraftvoll vorwärtsgerichtet; sie stieß mich nach vorn, ich verlor den Bodenkontakt, stürmte mundoffen, vorgebeugt mit ihr ins Lichtermeer; noch immer meint mein Rücken den Fahrtwind zu spüren. Was für eine atemberaubende Welt! Es wird der Tag kommen, noch in diesem Jahr, da werde ich meinen ganzen ersparten Schatz auf den Tresen hieven und sie mit nach Hause nehmen ...


geschrieben 2019, editiert 2023

[Jörn Budesheim]

Schön geschrieben. Erinnert mich an ähnliches, obwohl ich nie so eine innige Beziehung zur Musik hatte.

[Quk]

Danke :-) Ja, ähnliches passiert manchmal auch mit bildhafter Kunst, unter anderem. Kann ich absolut nachvollziehen.

[Jörn Budesheim]

Immer wenn es hell wird ...

Immer wenn es hell wird und ich mich aus dem Schlafbaum löse und den großen Gesang hinter mir lasse, fliege ich zu der Birke vor deinem Steinbaum ohne Äste. Du lebst in dem Baumloch ohne Rundung. Ganz oben, obwohl du keine Flügel hast. Ich kenne dein schnabelloses Gesicht. Ich warte. Ich warte bis du aus der Höhlung kommst und auf dem flachen Ast erscheinst. Du krallst dich nicht fest und fällst doch nicht. Deine Augen stehen so eng, ob du mich sehen kannst?

Dann hebst du deinen Krallenflügel - er hat keine Federn - und wirfst drei goldene Nüsse ins Gras.

Ich stürze hinterher, will sie fangen in ihrer Bahn. Es gelingt nicht. Doch ich finde sie schnell. Denn sie schauen mich an aus dem feuchten Grün. Zwei kann ich tragen. Das ist nicht leicht. Ich fliege sie ins Versteck, hoch oben in einen anderen Steinbaum. Dorthin wo die Schnabellosen nie erscheinen. Dann kehre ich zurück, hämmere die letzte Nuss auf und esse die Kerne.

Morgen sehen wir uns wieder.

[Quk]

Gefällt mir :-)


Edit: Gefällt mir sehr gut.

[Quk]

Fuge


Auf der warmen Gehwegplatte, begrellt von der Mittagssonne, rollt ein rotes Sandkörnchen. Ich beuge mich, schaue durch die Lupe, erkenne kein Korn, sondern acht scharlachfarbene Beine. Eine Samtmilbe. Bei schönem Wetter krabbeln diese Kerlchen aus den dunklen Fugen und gehen spazieren. In der Gluthitze. -- Sie sind so winzig. Den hier habe ich jetzt nur entdeckt, weil er sich bewegte. -- Ja, vor einigen Jahrzehnten war ich selbst einmal klitzeklein, und meine Familienmitglieder bemerkten mich auch immer nur dann, wenn ich meinen Platz verließ.

Die Zeit meines ersten aufrechten Ganges: Eines Tages flanierte ich entlang eines grauen Mäuerleins; das war einen halben Meter hoch. Meine Augenhöhe ragte nur ein bisschen über dessen Oberkante. Auf dem heißen Gemäuer schlenderten knallrote Pünktchen. Mit bloßem Auge sah ich ihre Gestalt. Ohne Lupe. Es waren keine Punkte, es waren Krebse. Große Tiere. Meine Nase drückte an den Stein. Trotz dieser Nähe, war die Ansicht gestochen scharf, und die Wesen erschienen gigantisch. Das waren Riesenkrabben. -- Mein eigener Körper muss damals außerordentlich klein gewesen sein. Allerdings bekam ich manchmal große Augen -- groß wie fliegende Untertassen, die über einer Alpenschlucht schwebten; genauer gesagt, über einer Mauerfuge weilten, da, wo die roten Pünktchen wohnten.


geschrieben Sommer 2021, editiert 2023

[Jörn Budesheim]

Petition / Erklärung des Gewöhnlichen
An: Die geschätzten Künstler:innen und Institutionen

Wir, die Bürger:innen, fordern mit dieser Petition die sofortige Rückgabe unserer Alltagsgegenstände! Wir haben es satt, dass alles und jedes zu Kunstwerken gemacht wird. Wir wollen unsere Readymades zurück! Wir wollen alle unsere Sachen zurück! Sie gehören uns. Wir wollen, dass ein Pissoir wieder als das benutzt werden kann, was es ist - ein Ort, an dem man Wasser lassen kann. Ein Flaschentrockner soll wieder Flaschen trocknen und eine Schaufel Erde bewegen. Man traut sich kaum etwas anzufassen, es könnte ja Kunst sein. Nirgendwo ist man sicher. Am Ende müssen wir noch Eintritt in unsere eigene Wohnung bezahlen und uns von den Kunstvermittler:innen das Sofa erklären lassen. Nein!

Für einen kurzen Moment in der Geschichte mag es faszinierend gewesen sein, das Gewöhnliche zu verklären. Aber das ist vorbei. Wir wollen alles zurück! Und zwar mit der entsprechenden Rendite.

Mit freundlichen Grüßen
Bürger:innen

[Jörn Budesheim]

Breaking News:

Eine Erscheinung sorgt weltweit für Aufsehen. Zunächst für eine Wolkenformation gehalten, tauchte der Schemen am Horizont auf und sprach in einer unbekannten Sprache, die überall verstanden wurde. Menschen auf dem ganzen Globus berichteten über das Ereignis. Videos verbreiteten sich in den sozialen Medien. Linguisten analysieren, Theologen und Astrologen spekulieren über deren Bedeutung:

"Was geschrieben steht, ist nicht wahr!"

[Quk]

Hatte Magritte also Recht? "Ceci n'est pas une pipe"? :-)

[Jörn Budesheim]

:) sowieso!

[Quk]

Vor vielen Jahrhunderten, oben in Norwegen in einem dunklen Fjord, lebten einmal tausend kleine Elfen. Ihr Land hieß Ohrläppchenland. Und ihre Einwohner, die Elfen, nannten sich Ohrläppchen. Sie konnten gut hören, aber nicht sehen. Es war dort immer Nacht.

Im Lauf der Jahre hellte das Land auf. Die Wesen begannen zu gucken und wurden größer. Sie emanzipierten sich von der Verniedlichung und nannten sich fortan Ohrlappen. Heutzutage nutzen sie ihre ganze Sehkraft; jetzt schauen sie nicht bloß, nun sehen sie auch. Deshalb nennen sie sich nur noch Lappen. Der aktuelle, politisch korrekte Name ihres Wohnorts lautet Lappland. Der Gebrauch des Namens Ohrläppchenland wird nicht mehr empfohlen.




geschrieben im Mai 2020, editiert 2024

[Jörn Budesheim]

Es ist nicht leicht, die Wahrheit falsch auszusprechen

Lass das "r" weg, der Unterschied ist nicht hörbar: Wahheit. Ein "h" verschwindet: Waheit. "T" wird zum "d": Waheid. Es macht keinen Unterschied, wenn wir das "e" gegen ein "a" ausgetauschen: Wahaid. Und das "i" gegen ein "y": Wahayd.

Ganz egal, vom Hörensagen ist es gleich: Wahayd oder Wahrheit.